Je marche sans maison, sans lieu pour rester, Avec des souvenirs que je n'ai pas choisi de porter, Le vent connaît mon nom, mais pas mon visage, Il l'a entendu trop souvent sur les routes de passage, J'ai vu des feux s'éteindre sans pouvoir les sauver, Des promesses mourir avant même d'être nées. Et dans chaque silence que la nuit me rend, J'entends ce que j'étais, et ce que je perds en chemin. J'ai des cendres sur mon nom, et du froid dans les veines, Des routes sans retour gravées dans mes chaînes, Et si je parle encore, c'est pour ne pas tomber, Mais même ma voix commence à s'effriter. Je dors là où le monde oublie de regarder, Entre deux pierres, deux arbres, deux vérités cassées, Les étoiles ne me suivent plus vraiment, Elles m'évitent comme on évite le sang, On dit que le temps guérit les fautes anciennes, Mais il a juste appris à les rendre plus siennes. Et moi je continue sans savoir pourquoi, Comme si m'arrêter serait pire que la loi. Alors je laisse derrière moi ce que j'ai été, Des noms, des visages, des morceaux oubliés. Et si un jour quelqu'un suit mes traces dans la boue, Qu'il sache juste une chose : Je fuyais surtout.

En attente.