J'ai mal au dos. La porter est difficile, et traverser les kilomètres seul est épuisant. Comment ai-je pu en arriver là ? Tout allait dans mon sens, l'entièreté des cartes était entre mes mains. Peut-être est-ce ça, le problème : je ne les avais pas partagées, ces cartes. Si je m'étais ouvert à mes amis, Ambre n'en serait pas là. Le poids de l'égo, cette volonté de trouver les solutions seul, a coûté la vie de ma femme. Je reviens à l'ordre, seul et depuis zéro. Je vais enterrer ma femme près des monts pour ne jamais oublier tout le poids de mes erreurs. -------------------------- Je remercie quelconque divinité de m’avoir donné la force, physique comme mentale, de la porter jusqu’aux monts. J’ai pu l'enterrer, lui donner le coin qu’elle méritait. Elle perpétuera le cycle, nourrira la nature. Peut-être un jour apercevra-t-on, près de sa sculpture froide, de belles verdures. -------------------------- Chaque début de cyklaäm, après avoir préparé ma moustache, je m'y rends. Une fois là bas, je la vois afficher son grand sourire usuel. - Ah, il n'est pas trop tôt ! entendais-je, tandis que le vent hurlait contre les parois de la grotte. Elle avait, pour ainsi dire, gardé ses habitudes : main gauche posée sur sa taille, et les doigts de son autre main triturant son menton ; son regard toujours aussi soutenu et sa manière directe d'exprimer ses émotions. Entre autres, elle n'avait pas changé. Je me suis donc avancé. - Myecyklaäm lui dis-je, avant d'apposer la fleur journalière. Elle récupéra celle-ci, agacée. - Ce n'est pas celle que j'aime ! Je lui répondis par le silence, avant de m'incliner. Je restai là bas pendant un petit instant et lorsque je dus partir, j'entendis. - A bientôt ! À ces mots je m'arrêtai fugacement, puis je repris la route. J'imagine que je reviendrai demain. -------------------------- Je perçois dans mon âme, une venue intemporelle, presque fluette. Faisant écho à l'identité construite, engeance de la nécessité. Un élan, une pulsation, un décollage, somptueuse pipelette. Me dit dès lors, non, me crie : allumes-toi s'il te plaît, d'un ton praliné. De la douceur naît l'ambition rocailleuse, le tout porté par une flamme blanche. Et quand elle noircit, vient la décadence mielleuse mais le sucré reste. Forgeant ainsi un cycle, cohabitant dans un seul homme qui flanche. Une douceur amère à briser au plus vite, que soit lâché ce lest ! Vient dans mon âme une synthèse, une nuance grisâtre. Vectrice d'une tendance amère, désagréable, mais vraie. Un fin équilibriste, balance absolue, pense la plaie.

En attente.